Caçando Mariposas Crepusculares

Senti que amavas- me, mas talvez tenha sido um engano. Peguei uma linha cruzada e entrei sem o saber em conversa alheia. Senti, mas estivesse eu  atado ao império dos meus sentidos, diria que o ardente sol é na verdade e somente, uma pequena e chamejante bolinha  girando no céu em torno da terra (e quando estico minha mão para ele, confirmo pelos sentidos, que este efetivamente cabe no arco dos meus dedos). E tal qual os antigos trovadores, românticos incorrigíveis, desejaria roubá-lo do firmamento e com ele fazer um pingente que lhe adornasse a beleza.  Penso que tu ornarias o sol. 

Mas sou um que é dominado pela certeza de muitas dúvidas e só posso fazer poesia sobre a natureza frágil das coisas. Excesso de frugalidade em minha capacidade de iludir-me...

Lastimo não ter coisas doces a dizer-te, porque sou ainda um péssimo mentiroso, meu bem. Mas aproveito que estou levemente inebriado de tristeza (andei tomando toda uma safra de angustia destilada, misturada a muitas doses de amor amargas, mas macias e saborosas como absinto), para dizer-lhe que, deploro não ser o responsável por tantas lágrimas. Queria ser. Há de ser algo excepcional, ser capaz de  provocar tantas e sofridas lágrimas em alguem que se ama. 

Se fossem causadas por mim, eu as entesouraria  como um avaro guardando suas moedas! Eu as prezaria como o meu mais precioso adereço. Carregar para o sepulcro o arrependimento por ter partido um sublime coração, deve ser coisa capaz de bem valer ter vivido tanto, quanto certamente vale ter o próprio muitas vezes despedaçado. Corações partidos geram sonetos maravilhosos... Amores perdidos geram epopéias divinas....

Mas para tragédia minha, bem sei que sempre fui incapaz de despertar tanto o ódio mais vigoroso quanto o amor mais ardente. Sina dos poetas, eu creio. 

Receio que no fim, eu tenha de descer ao escuro sem a ventura de nunca ter ferido a quem eu tenha amado e esse é um pensamento estranho, mas o que mais poderíamos esperar de mim que tenho amado um sonho perdido?

Talvez se eu sangrasse um pouco mais acreditar-me-ias humano... Talvez se eu chorasse mais copiosamente comover-te-iam minhas lágrimas, que tanto mais escassas quanto mais sinceras, sendo minha incorreção ortográfica proposital. Um desatino qualquer poderia pintar-mais real no céu da tua imaginação.  Mas também sou carne e osso, ineficiente em teatralidade e isso confunde-te a razão.  

Aqui, minha criança, está um sapo que por mais beijado que seja, jamais metamorfosear-se-á em príncipe.  E a menos que teu coração seja capaz de enternecer-se com as delicadas palavras de um batráquio que não anseia ser príncipe, podes continuar a culpar-me por já não haverem muitos  contos de fada a venda no mundo. E eu queria muito que isso fosse culpa minha, porque é certo, minha alma inclina- se para o mal cada vez que imagino um mundo onde tu não existas. 

E eu odiarei os campos de trigo por me lembrarem que já não tenho os teus cabelos e as estrelas por causa de uma rosa que meus olhos não podem enxergar. E vou me acalentar e me consolar com sombras, e permitir seduzir-me por elas e seu toque macio.

Mas lá fora estão o sol, gigante que questiona a veracidade de meus sentidos, e as flores e cores e sons e todas as coisas belas deste mundo e também sei amar a estes e isso confunde-me um pouco.  Se te apetece à dor ou a uma obstinação do espírito, te vista de trevas, boneca quebrada que nunca foi meu brinquedo.  É possível que elas te ornem com maior primor do que o sol que eu quis roubar ao céu. É claro que amo-te como quem ama um sonho , mas tens que te lembrar:  por mais que eu queira, que tristeza....Eu não sou o titereiro da sua alma...